圣城，大主教寝殿。
克莱蒙特半倚在嵌满宝石的象牙榻上，听着下首的圣殿骑士把密报一字一句送进他耳里。
“格雷恩？”他念出这个名字，碧色的眼眸里掠过一丝涟漪，“那个银发的侍官？”
他记得这个人。
四年前，维拉尔被“请”进圣殿后不过一个月，这个银发的侍官就跪在了圣城门外。那时候正值隆冬暴雪，他从清晨跪到深夜，齐踝的积雪埋了半条腿，冻得嘴唇发紫，只求见他的殿下一面。
“大主教，殿下自幼由我照顾，他身子弱，有些习惯旁人不知道，求您让我进去伺候他……求您……”
那时的他正忙着给新入圣殿的“圣徒”灌输神谕，哪有闲心应付这种蝼蚁。他站在圣殿的高窗后，看着那个在风雪里蜷成一团的身影，只觉得可笑。
忠诚，真是世间最廉价又最碍事的东西。
他随口吩咐了一句，便有人把这事捅到了圣冠王国皇帝那里。没过几日，国王便亲自下旨，将那不知天高地厚的侍官召回了皇宫，再也没敢来扰他清修。
那时他以为，这件事便就此了结。
可如今——
“他带了一箱古籍进元帅府？”克莱蒙特的声音听不出喜怒。
“是。据观察，那些古籍多为东方文献，还有几卷殿下年少时亲手翻译的手稿。”
克莱蒙特起身在主神像前站定，仰头望着那张慈悲的脸，忽然低低地笑了。
“你说，”他轻声说，像在与神对话，又似在自言自语，“那些沾染了尘俗的旧物，会不会污了他那颗虔诚的心？”
主神像沉默着，没有回答。
克莱蒙特也不需要回答。
他的眼眸微微眯起，眼底那点伪装的温和终于裂开一道缝，露出底下幽深的东西。
那些旧人旧物，是他花了整整四年，一点点从维拉尔的灵魂里剜掉的痕迹。
他要的，是一个空白的灵魂，一张只许他落笔书写的羊皮纸。
绝不是一个，会想起自己曾经是谁的维拉尔。
而现在，这个叫格雷恩的蝼蚁，带着他亲手封禁的过去，堂而皇之地走进了自由之境，走到了维拉尔身边。
克莱蒙特缓步走到窗前，窗外是圣城永远肃穆的天空，金色十字架在日光下闪着刺眼的光。他望着北方的天际，碧色的眼眸里，翻涌着连自己都不愿承认的恐慌与暴怒。
他忽然想起很多年前，维拉尔第一次站在他面前的样子。
十六七岁的少年，鎏金长发松松束在脑后，冰蓝色的眼瞳抬起来，没有信徒对神明的虔诚，没有臣民对神权的惶恐，只有一种近乎戏谑的通透，像在看一个披了神圣外衣的小丑。
那眼神明明白白地写着：我知道你是什么东西。
克莱蒙特活了两个多世纪，见过许许多多张面孔。它们或顶礼膜拜，或恐惧万分，或谄媚讨好，或战战兢兢。
可从来没有一个人，敢用那样的眼睛看他。仿佛他引以为傲的一切，在那双眼睛里，不过是一场拙劣的戏法。
那种“被看穿”的感觉，让他既感到前所未有的威胁，又产生了病态的兴趣。
他见过太多愚蠢的“纯粹”——那些信徒们盲目的虔诚，那些贵族们虚伪的善良，那些兽人们卑微的顺从。那些所谓的纯粹，不过是愚昧和无知的遮羞布，一戳就破。
维拉尔的纯粹却不一样。
那是明知这世间险恶，却依然选择孤身犯险的“愚蠢”；是明知教会权势滔天，却依然敢当众顶撞的“狂妄”；是为了拯救那些“低贱”的兽人，甘愿把自己置于险地的“天真”。
这份纯粹，太耀眼了。
耀眼到让他这个活在黑暗中的怪物都忍不住想要靠近。
他曾经想过，若能独占这份纯粹，让那双眼睛里只映着自己一个人的影子，该是何等的美事。
可他更清楚，这份纯粹的耀眼，恰恰来自于它的不屈从、不被驯服。
一旦它属于他了，一旦它被他拉进这片腐朽的泥潭里，那份耀眼还会存在吗？
克莱蒙特垂眸，看着自己修长的指尖。
这双手，两百多年来，握过无数人的生死，染过无数人的血。他可以轻易地碾碎任何忤逆他的人，也可以温柔地抚摸那些顺从他的人。
维拉尔是他唯一一个，既想摧毁，又想保全的存在。
既想把他拉进这片泥潭，让他变得和自己一样腐朽；又想独占他，让他永远保持那份刺眼的光芒。
这真是个矛盾。
克莱蒙特轻轻叹了口气。
可他终究是教会的大主教，是这大陆真正的神。
权利，才是他活了两个多世纪唯一相信的东西。
至于那份耀眼——
他抬起头，望向主神像慈悲的脸。
既然不能为他所有，那就毁掉吧。
至少，毁掉后的残骸，还能永远地留在他身边。
“准备一下，”他开口，声音又恢复了往日的温和，“我要亲自去一趟自由之境。”
圣殿骑士猛地抬头：“大主教？那是兽人的地盘，您——”
“我的孩子，”克莱蒙特垂眸看他，碧色的眼眸里满是悲悯，“迷途的羔羊需要牧羊人的指引。维拉尔是我亲手加冕的圣徒，他的灵魂，不能毁在那些不洁的兽人手里。”
圣殿骑士不敢再言，俯首领命。
克莱蒙特转过身，望向窗外北方天际。
他的唇角微微弯起，笑意温和得像春日的暖阳。
维拉尔，我的孩子。
你以为逃出圣殿，就能逃出我吗？
你灵魂里的每一道枷锁，都是我亲手刻下的，深过你的骨血，融在你的呼吸里。就算你跑到天涯海角，只要我念一声，你依旧会跪下来，求我带你回去。
这一次，我会把那些松动的枷锁，亲手焊死。
让你永远，永远，都只能是我的。